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Des connaissances d'un homme borné au sens de l'odorat
La statue bornée à l'odorat
ne peut connaître que des odeurs.
Les connaissances de notre statue, bornée au sens de l'odorat, ne peuvent s'étendre qu'à des odeurs. Elle ne peut pas plus avoir les idées d'étendue,
de figure, ni de rien qui soit hors d'elle, ou hors de ses sensations, que celles de couleur, de son, de saveur.
Elle n'est par rapport à elle,
que les odeurs qu'elle sent.
Si nous lui présentons une rose, elle sera par rapport à nous, une statue qui sent une rose ; mais par rapport à elle, elle ne sera que
l'odeur même de cette fleur.
Elle sera donc odeur de rose, d'oeillet, de jasmin, de violette, suivant les objets qui agiront sur son organe. En un mot, les odeurs ne sont à son
égard que ses propres modifications ou manières d'être ; et elle ne saurait se croire autre chose, puisque ce sont les seules sensations dont
elle est susceptible.
Elle n'a aucune idée de la matière.
Que les philosophes, à qui il paraît si évident que tout est matériel, se mettent pour un moment à sa place ; et qu'ils imaginent comment ils
pourraient soupçonner qu'il existe quelque chose, qui ressemble à ce que nous appelons matière.
La statue est capable d'attention...
À la première odeur, la capacité de sentir de notre statue est tout entière à l'impression qui se fait sur son organe. Voilà ce que j'appelle
attention.
... de jouissance et de souffrance,
Dès cet instant elle commence à jouir ou à souffrir : car si la capacité de sentir est tout entière à une odeur agréable, c'est
jouissance ; et si elle est tout entière à une odeur désagréable, c'est souffrance.
... mais sans pouvoir former des désirs.
Mais notre statue n'a encore aucune idée des différents changements qu'elle pourra essuyer. Elle est donc bien, sans souhaiter d'être
mieux ; ou mal, sans souhaiter d'être bien. La souffrance ne peut pas plus lui faire désirer un bien qu'elle ne connaît pas, que la jouissance
lui faire craindre un mal qu'elle ne connaît pas davantage. Par conséquent, quelque désagréable que soit la première sensation, le fut-elle au point
de blesser l'organe et d'être une douleur violente, elle ne saurait donner lieu au désir.
[...]
Mais la statue, qui, au premier instant, ne se sent que par la douleur même qu'elle éprouve, ignore si elle peut cesser d'être, pour devenir autre
chose, ou pour n'être point du tout. Elle n'a encore aucune idée de changement, de succession, ni de durée. Elle existe donc sans pouvoir former des
désirs.
Plaisir et douleur, principes de ses opérations.
Lorsqu'elle aura remarqué qu'elle peut cesser d'être ce qu'elle est, pour redevenir ce qu'elle a été, nous verrons ses désirs naître d'un état de
douleur, qu'elle comparera à un état de plaisir que la mémoire lui rappellera. C'est par cet artifice que le plaisir et la douleur sont l'unique
principe, qui, déterminant toutes les opérations de son âme, doit l'élever par degrés à toutes les connaissances, dont elle est capable ; et
pour démêler les progrès qu'elle pourra faire, il suffira d'observer les plaisirs qu'elle aura à désirer, les peines qu'elle aura à craindre, et
l'influence des uns et des autres suivant les circonstances.
Combien elle serait bornée, si elle était sans mémoire.
S'il ne lui restait aucun souvenir de ses modifications, à chaque fois elle croirait sentir pour la première : des années entières viendraient
se perdre dans chaque moment présent. Bornant donc toujours son attention à une seule manière d'être, jamais elle n'en comparerait deux ensemble,
jamais elle ne jugerait de leurs rapports : elle jouirait ou souffrirait, sans avoir encore ni désir ni crainte.
Naissance de la mémoire.
Mais l'odeur qu'elle sent ne lui échappe pas entièrement, aussitôt que le corps odoriférant cesse d'agir sur son organe.
L'attention qu'elle lui a donnée la retient encore ; et il en reste une impression plus ou moins forte, suivant que l'attention a été
elle-même plus ou moins vive. Voilà la mémoire.
Partage de la capacité de sentir entre l'odorat et la mémoire.
Lorsque notre statue est une nouvelle odeur, elle a donc encore présente celle qu'elle a été le moment précédent. Sa capacité de sentir se partage
entre la mémoire et l'odorat ; et la première de ces facultés est attentive à la sensation passée, tandis que la seconde est attentive à la
sensation présente.
La mémoire n'est donc qu'une manière de sentir.
Il y a donc en elle deux manières de sentir, qui ne diffèrent, que parce que l'une se rapporte à une sensation actuelle, et l'autre à une sensation
qui n'est plus ; mais dont l'impression dure encore. Ignorant qu'il y a des objets qui agissent sur elle, ignorant même qu'elle a un
organe ; elle ne distingue ordinairement le souvenir d'une sensation d'avec une sensation actuelle, que comme sentir faiblement ce qu'elle a
été, et sentir vivement ce qu'elle est.
Le sentiment peut en être plus vif que celui de la sensation.
Je dis ordinairement, parce que le souvenir ne sera pas toujours un sentiment faible ni la sensation un sentiment vif. Car toutes les fois
que la mémoire lui retracera ses manières d'être avec beaucoup de force, et que l'organe au contraire ne recevra que de légères impressions ;
alors le sentiment d'une sensation actuelle sera bien moins vif que le souvenir d'une sensation qui n'est plus.
La statue distingue en elle une succession.
Ainsi donc qu'une odeur est présente à l'odorat par l'impression d'un corps odoriférant sur l'organe même, une autre odeur est présente à la
mémoire, parce que l'impression d'un autre corps odoriférant subsiste dans le cerveau où l'organe l'a transmise. En passant de la sorte par
deux manières d'être, la statue sent qu'elle n'est plus ce qu'elle a été : la connaissance de ce changement lui fait
rapporter la première à un moment différent de celui où elle éprouve la seconde : et c'est là ce qui lui fait mettre de la différence entre
exister d'une manière et se souvenir d'avoir existé d'une autre.
[...]
La mémoire devient en elle une habitude.
Cependant plus la mémoire aura occasion de s'exercer, plus elle agira avec facilité. C'est par là que la statue se fera une habitude de se rappeler
sans effort les changements par où elle a passé, et de partager son attention entre ce qu'elle est et ce qu'elle a été. Car une habitude n'est que
la facilité de répéter ce qu'on a fait, et cette facilité s'acquiert par la réitération des actes.
Elle compare.
Si après avoir senti à plusieurs reprises une rose et un oeillet, elle sent encore une fois une rose ; l'attention passive qui se fait par
l'odorat, sera toute à l'odeur présente de rose, et l'attention active, qui se fait par la mémoire, sera partagée entre le souvenir qui reste des
odeurs de rose et d'oeillet. Or, les manières d'être ne peuvent se partager la capacité de sentir, qu'elles ne se comparent : car
comparer n'est autre chose que donner en même temps son attention à deux idées.
Juge.
Dès qu'il y a comparaison, il y a jugement. Notre statue ne peut être en même temps attentive à l'odeur de rose et à celle d'oeillet, sans
apercevoir que l'une n'est pas l'autre ; et elle ne peut l'être à l'odeur d'une rose qu'elle sent, et à celle d'une rose qu'elle a sentie,
sans apercevoir qu'elles sont une même modification.
Un jugement n'est donc que la perception d'un rapport entre deux idées, que l'on compare.
Ces opérations tournent en habitude.
À mesure que les comparaisons et les jugements se répètent, notre statue les fait avec plus de facilité. Elle contracte donc l'habitude de comparer
et de juger. Il suffira, par conséquent, de lui faire sentir d'autres odeurs, pour lui faire faire de nouvelles comparaisons, porter de nouveaux
jugements, et contracter de nouvelles habitudes.
Elle devient capable d'étonnement.
Elle n'est point surprise à la première sensation qu'elle éprouve : car elle n'est encore accoutumée à aucune sorte de jugement.
Elle ne l'est pas non plus, lorsque, sentant successivement plusieurs odeurs, elle ne les aperçoit chacune qu'un instant. Alors elle ne tient à
aucun des jugements qu'elle porte ; et plus elle change, plus elle doit se sentir naturellement portée à changer.
Elle ne le sera pas davantage, si par des nuances insensibles nous la conduisons de l'habitude de se croire une odeur, à juger qu'elle en est une
autre : car elle change sans pouvoir le remarquer.
Mais elle ne pourra manquer de l'être, si elle passe tout à coup d'un état auquel elle était accoutumée, à un état tout
différent, dont elle n'avait point encore d'idée.
Cet étonnement donne plus d'activité aux opérations de l'âme.
Cet étonnement lui fait mieux sentir la différence de ses manières d'être. Plus le passage des unes aux autres est brusque, plus son étonnement
est grand, et plus aussi elle est frappée du contraste des plaisirs et des peines qui les accompagnent. Son attention, déterminée par des plaisirs
et par des peines qui se font mieux sentir, s'applique avec plus de vivacité à toutes les sensations qui se succèdent. Elle les compare donc avec
plus de soin : elle juge donc mieux de leurs rapports. L'étonnement augmente, par conséquent, l'activité des opérations de son âme. Mais
puisqu'il ne l'augmente qu'en faisant remarquer une opposition plus sensible entre les sentiments agréables et les sentiments désagréables, c'est
toujours le plaisir et la douleur qui sont le premier mobile de ses facultés.
Idées qui se conservent dans la mémoire.
Si les odeurs attirent chacune également son attention, elles se conserveront dans sa mémoire,
suivant l'ordre où elles se seront succédé, et elles s'y lieront par ce moyen.
Si la succession en renferme un grand nombre, l'impression des dernières, comme la plus nouvelle, sera la plus forte ; celle des premières
s'affaiblira par des degrés insensibles, s'éteindra tout à fait, et elles seront comme non-avenues.
Mais s'il y en a qui n'ont eu que peu de part à l'attention, elles ne laisseront aucune impression après elle, et elles seront aussitôt oubliées
qu'aperçues.
Enfin, celles qui l'auront frappée davantage, se retraceront avec plus de vivacité, et l'occuperont si fort, qu'elles
seront capables de lui faire oublier les autres.
[...]
Le plaisir conduit la mémoire.
À la seconde sensation, la mémoire de notre statue n'a pas de choix à faire : elle ne peut rappeler que la première. Elle agira seulement avec
plus de force, suivant qu'elle y sera déterminée par la vivacité du plaisir et de la peine.
Mais lorsqu'il y a eu une suite de modifications, la statue conservant le souvenir d'un grand nombre sera portée à se retracer préférablement
celles qui peuvent davantage contribuer à son bonheur : elle passera rapidement sur les autres, ou ne s'y arrêtera que malgré elle.
Pour mettre cette vérité dans tout son jour, il faut connaître les différents degrés de plaisir et de peine, dont on peut être susceptible, et les
comparaisons qu'on en peut faire.
Deux espèces de plaisirs et de peines.
Les plaisirs et les peines sont de deux espèces. Les uns appartiennent plus particulièrement au corps ; ils sont
sensibles : les autres sont dans la mémoire et dans toutes les facultés de l'âme ; ils sont intellectuels
ou spirituels. Mais c'est une différence que la statue est incapable de remarquer.
Cette ignorance la garantira d'une erreur, que nous avons de la peine à éviter : car ces sentiments ne diffèrent pas autant que nous
l'imaginons. Dans le vrai, ils sont tous intellectuels ou spirituels, parce qu'il n'y a proprement que l'âme qui sente. Si l'on veut, ils sont
aussi tous en un sens sensibles ou corporels, parce que le corps en est la seule cause occasionnelle. Ce n'est que suivant leur rapport aux
facultés du corps ou à celles de l'âme que nous les distinguons en deux espèces.
[...]
Origine du besoin.
Toutes les fois qu'elle est mal ou moins bien, elle se rappelle ses sensations passées, elle les compare avec ce qu'elle est, et elle sent qu'il
lui est important de redevenir ce qu'elle a été. De là naît le besoin ou la connaissance qu'elle a d'un bien, dont elle juge que la jouissance lui
est nécessaire.
Elle ne se connaît donc des besoins, que parce qu'elle compare la peine qu'elle souffre avec les plaisirs dont elle a
joui. Enlevez-lui le souvenir de ces plaisirs, elle sera mal, sans soupçonner qu'elle ait aucun besoin : car pour sentir le besoin
d'une chose, il faut en avoir quelque connaissance. Or, dans la supposition que nous venons de faire, elle ne connaît d'autre état que celui où
elle se trouve. Mais lorsqu'elle s'en rappelle un plus heureux, sa situation présente lui en fait aussitôt sentir le besoin. C'est ainsi que le
plaisir et la douleur détermineront toujours l'action de ses facultés.
Comment il [le besoin] détermine les opérations de l'âme.
Son besoin peut être occasionné par une véritable douleur, par une sensation désagréable, par une sensation moins agréable que quelques-unes de
celles qui ont précédé ; enfin par un état languissant, où elle est réduite à une de ses manières d'être, qu'elle s'est accoutumée à trouver
indifférentes.
Si son besoin est causé par une odeur, qui lui fasse une douleur vive, il entraîne à lui presque toute la capacité de sentir ; et il ne
laisse de force à la mémoire que pour rappeler à la statue qu'elle n'a pas toujours été aussi mal. Alors elle est incapable de comparer les
différentes manières d'être, par où elle a passé ; elle est incapable de juger qu'elle est la plus agréable. Tout ce qui l'intéresse,
c'est de sortir de cet état, pour jouir d'un autre, quel qu'il soit ; et si elle connaissait un moyen qui pût la dérober à sa souffrance,
elle appliquerait toutes ses facultés à le mettre en usage. C'est ainsi que dans les grandes maladies, nous cessons de désirer les plaisirs que
nous recherchions avec ardeur, et nous ne songeons plus qu'à recouvrer la santé.
[...]
Enfin, si le besoin a pour cause une de ces sensations, qu'elle s'est accoutumée à juger indifférentes, elle vit d'abord sans ressentir ni peine
ni plaisir. Mais cet état, comparé aux situations heureuses où elle s'est trouvée, lui devient bientôt désagréable, et la peine qu'elle souffre
est ce que nous appelions ennui. Cependant l'ennui dure, il augmente, il est insupportable, et il détermine avec force toutes les
facultés vers le bonheur dont elle sent la perte.
[...]
Cette activité cesse avec le
besoin.[Le plaisir fixe l'attention]
Mais si son état présent est le plus heureux qu'elle connaisse, alors le plaisir l'intéresse à en jouir par préférence. Il n'y a plus de cause
qui puisse déterminer la mémoire à agir avec assez de vivacité pour usurper sur l'odorat jusqu'à en éteindre le sentiment. Le plaisir au
contraire fixe au moins la plus grande partie de l'attention ou de la capacité de sentir à la sensation actuelle ; et si la statue se rappelle
encore ce qu'elle a été, c'est que la comparaison qu'elle en fait avec ce qu'elle est lui fait mieux goûter son bonheur.
Différence de la mémoire et de l'imagination.
Voilà donc deux effets de la mémoire : l'un est une sensation qui se retrace aussi vivement, que si elle se faisait sur l'organe
même ; l'autre est une sensation, dont il ne reste qu'un souvenir léger.
Ainsi il y a dans l'action de cette faculté deux degrés, que nous pouvons fixer : le plus faible est celui, où elle fait à peine jouir
du passé ; le plus vif est celui, où elle en fait jouir comme s'il était présent.
Or, elle conserve le nom de mémoire, lorsqu'elle ne rappelle les choses que comme passées ; et elle prend le nom d'imagination, lorsqu'elle
les retrace avec tant de force, qu'elles paraissent présentes. L'imagination a donc lieu dans notre statue, aussi bien que la mémoire ; et
ces deux facultés ne diffèrent que du plus au moins.
La mémoire est le commencement d'une imagination qui n'a encore que peu de force ;
l'imagination est la mémoire même, parvenue à toute la vivacité dont elle est susceptible.
Comme nous avons distingué deux attentions, qui se font dans la statue, l'une par
l'odorat, l'autre par
la mémoire ; nous en pouvons
actuellement remarquer une troisième, qu'elle donne par
l'imagination, et dont le caractère est d'arrêter les impressions des
sens, pour y substituer un sentiment indépendant de l'action des objets extérieurs.
Énumération des habitudes contractées par la statue.
Concluons qu'elle a contracté plusieurs habitudes : une habitude de donner son
attention, une autre de se
ressouvenir, une troisième de
comparer, une quatrième de
juger, une cinquième
d'imaginer, et une dernière de
reconnaître.
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Un seul sens suffit à l'âme pour que germent toutes ses facultés
Des connaissances d'un homme borné au sens de l'odorat
